As gotas escorrem pela rocha. Escorrem como escorre a vida pelas mãos do velho que anseia por anos que já escorreram com ele para fora de si mesmo.
Escorrem como desaparece a dita felicidade daqueles que se sentem apagados por dentro, por fora, pelos outros. Correm indiferentes, lentas, olhando o mundo como o mundo se habituou a olhar a si mesmo erroneamente, julgando superioridades mores que nunca lá estiveram realmente.

Escorrem como desliza suave o sonho de uma criança, o sono de um jovem, a insónia de um adulto, a noite de um idoso.
Repetem-se sobre si próprias, carpindo ambições e desejos que sabem nunca vir a concretizar, mas que as confortam eternamente na promessa do que são.
Pingam maldições umas pelas outras, refugiando-se noutras que pensam ser suas e que julgam sentir a mesma afeição que, na realidade, não são capazes de sentir senão por si mesmas.

Gotejam amor por outras, quando as outras não amam como elas, quando as outras já amavam muito antes das primeiras, pois gota que é gota nunca chegaria a verdadeira água. Não passaria de entidade individual.

Pendem pela rocha, seguindo caminhos; chorando como só podem (e sabem) chorar aqueles que, andando em conjunto, seguem sozinhos pelas dissidências da vida.

Correm as gotas pela rocha, que são metáforas para a dura realidade, e a afeição que nunca espero que venhas a sentir por mim prima apenas pela ausência que me magoa todos os momentos da minha vida.

Três gotas. Duas felizes por se terem uma à outra, sorrindo placidamente à paixão que as uniu...
E a terceira que se afasta à distância, de olhos fechados, mas de lágrima no olho, feliz também à sua triste maneira por saber que feliz é a gota que ama, com outra que escolheu para amar.