Corrida

Corria.
Corria descalço pela pedra fria, a noite já cerrada. As roupas deixavam muito a desejar, rasgadas e sujas. Mas corria na mesma, corria como nunca. Todos se haviam já recolhido ao conforto do lar. Menos ele. Ele corria na rua, com as mãos geladas e olhar obstinado. Sentia que nada mais interessava, pensava que nunca ia parar de correr. Sentia-se verdadeiramente forte e ao mesmo tempo, desesperadamente fraco e necessitado. Mas corria; corria como se tudo dependesse disso. Os poucos que ainda passeavam na rua paravam, olhavam, comentavam, mas depressa esqueciam e prosseguiam. E assim correu durante muito tempo, não sentindo cansaço, ou fadiga, ou sonolência. Chegara às imediações da cidade. A partir daqui, um trilho sinuoso de terra batida conduzia a campos, pradarias, e a uma enorme praia deserta. Foi para aqui que se dirigiu, ansiando por poder correr mais, por poder afastar-se do veneno urbano. E foi aqui que ele deu asas aos pés, descalço mas feliz, e correu pela praia com o vento frio nos cabelos. Por um momento, por um único e singular momento, parou e olhou o mar. Depois, continuou, continuou a correr para o desconhecido.